Wladimir Putins Intervision: Der Song-Contest zwischen Tradition und Chaos

Putins Gesang: Ein kulturpolitisches Spektakel der Widersprüche

Der alte Wladimir, ein Meister der Inszenierung, steht da; grinsend wie ein Panda auf Drogen, sagt: „Tradition ist der Schlüssel zur Identität“; in der Live Arena dröhnt der Applaus wie der Donnerschlag einer verpassten Gelegenheit; ich sehe das Gesicht des Publikums, das wie ein verirrter Tourist in Altona wirkt, verloren zwischen ethnischen Klängen und nationalen Parolen; ach, das war alles so anders – und doch so vertraut; der Duft von verstaubtem Ruhm, der wie ein alter Sessel riecht, umhüllt den Raum; ich habe das Gefühl, dass der Kaffee in meiner Tasse bitterer schmeckt als die letzte Debatte im Bundestag. Hier mischen sich Tradition und schleichende Bedrohung; ich stelle mir vor, wie Albert Einstein (berühmt durch E=mc²) flüstert: „Die Zeit ist relativ, besonders hier“; und so wie der ESC dem Chaos der Welt trotzt, hat auch Intervision sein eigenes absurdes Theater; Shaman, der Held der Nation, ruft nach den Zuschauern, als wäre das Publikum ein endloser Wurm, der in den Scherben seiner Träume steckt; ich höre das Hämmern der Herzen, die über die Bühne tanzen, als ob sie am Rande des Abgrunds balancieren.

Der große Vergleich: ESC vs. Intervision – ein Traum und sein Schatten

Wenn ich aus dem Fenster schaue, sehe ich Hamburg im Regen, es sieht aus wie ein missratener Versuch, ein Gemälde zu erstellen; ich frage mich, was wäre, wenn Goethe (der Dichter der Weimarer Klassik) hier wäre; würde er sagen: „Die Natur ist das große Buch der Menschen“? In Moskau überlagert das politische Theater die musikalischen Darbietungen; jeder Ton ein Schrei nach Identität, jeder Schritt ein Sprung über die Klippen der politischen Korrektheit; ich kann den Geruch von frischer Farbe riechen, die schmerzhaft an die Wände der Arena aufgetragen wurde; es riecht nach Hoffnung und Verzweiflung, vermischt mit dem rauchigen Duft einer abendlichen Shisha-Session. Währenddessen sitzen die Zuschauer im Stuhlkreis, warten auf den nächsten nationalen Hit; die Einschaltquoten blitzen wie Neonlichter, und ich frage mich, ob das wirklich alles ist; wie ein schillernder Zirkus, der in den Ruinen der Seele aufgeführt wird.

Musik oder Propaganda: Wladimir und sein Shaman

Shaman, der ultranationalistische Sänger, steht da, als wäre er der letzte Krieger in einer Schlacht, die schon lange verloren ist; und doch brüllt er: „Ich bin Russe“; ich sehe die Gesichter der Zuschauer, eine Mischung aus Begeisterung und Ekel; Freud (Vater der Psychoanalyse) würde wohl sagen: „Das Unbewusste spricht durch die Musik“; aber was, wenn die Melodien mehr Lügen als Wahrheiten enthüllen? Ich kann die Schweißperlen auf meinem Rücken spüren, während die Kamera über die Menge schwenkt; ich glaube, dass der Kaffeegeschmack in meiner Tasse bitterer wird, je mehr ich darüber nachdenke; es fühlt sich an wie eine endlose Konversation über nichts, während die Bühne zum Schlachtfeld wird; ach, das ist schon wie ein Besuch in Bülents Kiosk; man weiß nie, ob man nach dem Essen weint oder lacht.

Unbemerkt im Schatten: Die abwesenden Künstler und ihre Geschichten

Vassy, die aus Australien stammende Sängerin, wird plötzlich abgesetzt; ich kann nur mit dem Kopf schütteln; das klingt wie ein schlechter Witz aus einem Schrankenroman; alle Augen richten sich nun auf den Moderator, der wie ein schüchterner Zirkusdirektor wirkt; ich kann das Rascheln von Papieren hören, die den Stress und die Spannung in der Luft verstärken; Bob Marley würde sagen: „Die Wahrheit ist, dass die Wahrheit nicht immer bequem ist“; und so wird der Wettbewerb zur Farce, in der jeder sein eigenes Spiel spielt; ich erinnere mich an den Tag, als ich versuchte, in Altona eine verlorene Kaffeetasse zu finden; ach, die Ironie des Schicksals! Die Kamera fängt die Frustration der Künstler ein, während sie sich in ihren eigenen Geschichten verlieren; es ist wie ein Labyrinth aus Tönen und Träumen, und ich frage mich, ob wir alle nicht ein bisschen Shaman in uns tragen.

Die Polit-Melodie: Wenn Kultur zur Waffe wird

Plötzlich wird Kultur zu einer Waffe; ich höre Sergej Lawrow sagen: „Es wird keine Perversionen geben“; das klingt so heuchlerisch wie ein Komiker auf der Flucht; ich schaudere und fühle mich wie ein Zuschauer in einem Gruselkabinett; ich höre das Knistern von Geheimnissen, die in der Luft hängen; ich betrachte das Spektakel mit gemischten Gefühlen; Marie Curie (doppelte Nobelpreisträgerin) würde wahrscheinlich sagen: „Die menschliche Neugier ist die Grundlage der Entdeckung“; und was ist mit der Entdeckung der Wahrheit? Das hier ist eher ein Versteckspiel als ein Konzert; während die Sänger ihre Lieder vortragen, spüre ich die Last der Worte, die sich in der Luft sammeln; es ist wie das Gewicht von gescheiterten Träumen, das auf meinen Schultern lastet; ich erinnere mich an den Geruch von frischem Brot in Bülents Kiosk; ich frage mich, wo die Hoffnung geblieben ist.

Ein Blick in die Zukunft: Intervision oder die neue Normalität?

Was kommt als Nächstes? Saudi-Arabien, sagt die Moderation; das klingt nach einer gewagten Wette; ich kann mir das Lachen von Klaus Kinski vorstellen, der dazu sagen würde: „Die Welt ist ein Theater“; und das hier ist das größte Stück in der Geschichte des Widerstands; ich stelle mir vor, wie die Zuschauer ihre Hände heben und über die Bühne schweben; die Vergangenheit nagt an der Gegenwart, während ich die ersten Töne eines neuen Kapitels höre; ich spüre die Kälte des Winterwinds, die durch mein Fenster zieht; während die Sänger in ihren Träumen gefangen sind, frage ich mich, ob der Kiosk in Altona geöffnet hat; ich sehe die Melodie der Vergangenheit, die in die Zukunft überblendet; wie viele Einsichten werden wir noch verlieren, bevor die letzten Töne verklungen sind?

Mein Fazit Wladimir Putins Intervision: Der Song-Contest zwischen Tradition und Chaos

Ich sitze hier, in der Dunkelheit der Reflexion, und betrachte das Spektakel, das uns so oft umgibt; ist das nicht auch eine Metapher für unsere eigene Existenz? Zwischen der Kluft von Erwartung und Realität, dem Schrei nach Identität und der stillen Akzeptanz des Chaos; ich frage mich, ob die Melodien, die wir hören, nicht nur die Lieder der Vergangenheit sind, sondern auch die der Zukunft; und während ich den bitteren Kaffee trinke, der nach unerfüllten Träumen schmeckt, wird mir klar: In diesem großen Theater des Lebens sind wir alle Schauspieler, und jede Note zählt; wie viele Melodien werden wir noch erleben, bevor der letzte Vorhang fällt?

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